Eu odeio a minha mão esquerda. Odeio olhar para ela. Odeio quando ela trava e treme em e lembra que eu perdi minha identidade. Mas ainda assim olho para ela, porque ela também me lembra que eu vou achar o garoto que tirou tudo o que eu tinha. Vou matar o garoto que me matou, e farei isso com a minha mão esquerda.
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